Sprachlos steh' ich da und puhle mir den
heißen Sand aus den Ohren und den Fliegenschiss von der Sonnenbrille.
Das Gogo-Girl - soll doch wohl eines sein, nehme ich an, jedenfalls sieht es weniger wie ein Eichhörnchen aus - reibt sich an dem Zylinder-förmigen Objekt in seinem Schoße. So wie die Hexe auf dem Besenstil zum Satan reitet, um ihm das Hinterteil zu küssen. Kein Wunder, dass der Aasgeruch dieses Kusses nicht zu bekämpfen ist. Nicht einmal mit Channel No.5. Und ist es auch noch so teuer. Man kann es zum Glück trinken. Irgendwo habe ich so etwas schon gesehen. Ich selber ersticke an dem Karpfen - oder war es nur ein Hering - obgleich ich nicht schwanger bin. Ganz im Gegenteil zu Debby oder Suzy oder wie auch immer sie heißen. Die Todesengel. Die dem Schaltknüppel gehorchen. Und nicht der Schaltknüppel den Rundungen und Stößen. Die Puffmütter, die ihre ungewollten Babies abwerfen.
Der Vater hat sich bedankt. Im Namen der Hitlist.

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